Аборигены оказались аборигеншами. Очаровательные дамочки, много мышц, сплошное воплощённое изящество. Из явств...
"Ну, конечно, опять каннибалы", - Триша вздохнула.
"Дежа вю. О, и вон тот парень! Я же его помню. Точно в такой же ситуации. Бар, драка, людоеды. Всё кругом одно и то же. Я даже бояться уже устала. Страх атрофировался ещё Кластере, после первого донорства".
Автомат за спиной, плазма с родной планеты на коленях, мерзкое пятно какой-то дряни - на них же. И не похоже, что в последний раз она мылась в этой жизни. Разве что в предыдущей. Глаза шалые, с нездоровым огоньком. Видно в замызганном зеркале напротив.
Триша нагло щелкает пальцами местному официантику, чтоб сделать заказ. Тот приближается к ней опасливо, как и положено. Отправив его со списком необходимого, Триша откидывается на спинку стула, лениво поглаживая пальцами оружие, и зорко поглядывая по сторонам.
Не то чтобы ей не наплевать. Единственное, чего она хочет, это чтобы мир стал снова благословенно расплывчатым под влиянием алкоголя. Если продолжит пить в том же духе - ей не долго останется. Трише наплевать. Желание нажраться сильнее любых доводов рассудка. Когда она трезва, то в голове - наручники на руках. Оранжерея. Механизмы, распиливающие заживо на части. Ожидание. Бесконечное ожидание. Сначала ты ждёшь расчленёнку без обезбола. Потом ты ждёшь смерти одна, на сломанном корабле, глядя на экран, как вспыхивают красным всё новые и новые его отсеки. Ночь, ты по чистой случайности в оранжерее, любуешься на сраную траву, пока все остальные спят на койках, на которые ты залезть не можешь. А потом на этих же койках благополучно сдыхают первой партией. Жилой отсек сразу взорвался. Был ближе всего к очагу возгорания. Потом выжившие замуровываются в уцелевших отсеках. И ты снова ждёшь. Переписываешься, держа палку во рту, тыча ей в планшет. И следишь, как перестают приходить сообщения. В одном отсеке через пару дней. Там воздух закончился быстро. Другие продержались дольше. С молодым юношей они почти сожительствовали. Он техником был, всё надеялся исправить поломку. До последнего пытался. Не понятно, что с ним произошло, но сообщения тоже приходить перестали. Может и сбежал, в конце-концов, в другой мир, лучше, чем этот.
Триша ловит чью-то загребущую руку, которая пытается вытянуть планшет из её рюкзака. Это уже другой планшет, современный. Но Триша как-то привыкла, что такая техника - её единственная связь с миром и развлекуха на ближайшее обозримое будущее. И вообще, красть чужие вещи, не хорошо, - она это объясняет вороватому приятелю, и тот поднимает руки, извиняясь перед направленной на него пушкой, вот и правильно, вот и умничка. А на сцене - старый знакомый, чьего имени Триша не помнит. Играет на рояле, да так, что заслушаться можно.
Триша подпирает голову локтём и добродушно постукивает в такт ногой. Ей приносят заказанное пойло. Вечер обещает быть просто прелестным.